Грусть моя сложена вчетверо.
Вот и конверт, но куда деть его.
Как самолётик отправить в полёт,
А может быть камнем в чужой огород,
Или бросить в почтовый ящик.
А может, пусть море его утащит,
Унесет в бутылке по лазурным волнам
И на песок уложит к её ногам.
Что будет потом - никогда не узнаешь точно,
Потому что плохо работает почта,
Потому что море по воле своей течёт,
Проникая повсюду, пока до конца не прочтёт.
А может просто послать ей смайлик.
Туда, где она примеряет купальник,
И искрится чёлки тугая прядь
Над загаром, который не можно снять.
Но тогда никогда не узнает море,
Не обнимет её моими руками.
Высыхая на коже в солёном узоре,
Не навеет всё то, что сказать не могу словами.