На старой выцветшей стене висит портрет какой-то дамы
С печатью боли на челе, бессильной тяжести и драмы,
Она как будто бы грустит, она потеряна, несчастна,
Быть может, это от обид, быть может, от обоев грязных.
Она мечтает о большом - о новом доме белоснежном,
О принце преданном с конём и о садах, цветущих нежно,
В её мечтах шумит волна на фоне неба голубого,
Но в раме заперта она на старых выцветших обоях...
Вдруг в дом ворвался человек, махая сумкой с инструментом,
И стал сдирать отживший век декор со стен и плинтуса,
Он разбирал и выносил снопы ненужных документов,
Он рвал всё в клочья и долбил, он вычищал и вырезал.
Взметнулся вверх густой туман и разбежались тараканы,
А мастер вынес старый хлам и до сиянья всё отмыл,
На пол раздетый и пустой упал портрет унылой дамы,
И рама треснула на нём, роняя вековую пыль.
Но чья-то добрая рука затанцевала по простору,
Любви и радости полна, стелила новый ламинат,
Покрасив стены в белый цвет, повесив радужные шторы,
Она заботливо портрет своей ладонью подняла.
Одним уверенным рывком она сняла оковы рамы,
В мольберт поставив новый холст, макнула в краску свою кисть,
В прекрасном платье и мехах возникла, улыбаясь, дама,
А рядом с ней цветущий сад и на коне прекрасный принц.
Они стоят на фоне гор и тихо шепчущего моря,
И неба облачный узор заполонили стаи птиц,
Висит картина на стене на свежесотканных обоях,
И мрачной пыли больше нет, на ней нет рамы и границ.