Звучит виолончель. Вальсирует смычок.
Октавой выше вторят скрипки.
Слова пусты. Робеют впрыгнуть в слог
Под музыку Творца с евангельской картинки.
Вот партия дождя вторгается в оркестр,
Он отбивает ритм хрустальным метрономом.
И полон зал. И нет свободных мест.
Жизнь словно опера с солистами и хором.
Кто ты? Солирующий бас?
А может, дирижёр в блестящем фраке?
Работник сцены, осветитель, контрабас?
Иль зритель в зала полумраке…
Заказан выход твой и выкуплен билет
На это шоу жизни без сомненья.
И полон зал. И мест свободных нет.
Без репетиций мы шагаем к смерти от рожденья.