Мы копим на новую клёвую жизнь,
Когда-то всё будет у нас за@бись!
Сейчас: в сэконхенде дешёвые шмотки;
На выхи стандартные планы + водка.
И так за неделей сжигаем неделю,
Мечтая, чего бы ПОТОМ мы хотели.
Считаем гроши, что с кровью и потом,
Смогли отложить мы на рабской работе.
А дети не видят ни папы, ни мамы,
Любовь отмеряем до сотого грамма.
Чтоб им в одиночестве не было скучно,
На праздники Дедушка дарит игрушки.
Диагноз, увы, прозвучит эпикризом:
Был болен синдромом отложенной жизни.