СВОБОДА не даётся нам напрасно.
О ней с рожденья каждый ЛИШЬ мечтает.
Любовь нас в юности бывает ОКРЫЛЯЕТ.
НО небо остаётся безучастным.
Цепляемся за ЦЕПИ, сокрушаясь.
Единственным считая их СПАСЕНЬЕМ.
ПОЭТЫ пишут им стихотворенья,
О крыльях шелесте во сне МЕЧТАЯ.
Глотая слезы, ждём всю жизнь ЗНАМЕНЬЕ.
А БУНТАРИ с вершины прямо в пропасть
СРЫВАЮТСЯ, взмывая на потоках,
Летят, сознанья РАСШИРЯЯ СТЕНЫ.
О них все будут говорить:"ПРОРОКИ!"