Летит неспешно первая строка,
Чтоб дать начало новому стиху.
Она так беззаботна и легка…
Сдвигаю бесконечных дел труху,
Ловлю мгновенье — космоса привет,
Сами собой рождаются слова…
В них никакой таинственности нет,
Но, может быть, я в этом не права?
Увидеть волшебство не всем дано.
В привычных и обыденных вещах
Порою дремлет, ёжится оно.
Его заметить не даёт нам страх
Перед обычной светлой простотой,
Совсем не той, что хуже воровства,
А той, что называется святой.
Но, может быть, и здесь я не права.