Люди слоняются по музею,
А картины и статуи на них глазеют.
- Почему эти люди на нас не похожи?
Отвечай, художник.
От чего выглядят словно тени,
А не подлинники своих творений?
От чего так бедна человека плоть
И не в силах тление побороть,
Почему так торопится умереть,
А не петь, эта фальшивая медь...
Отвечает художник:
- Хожу я по краю
Между ними и вами росой над травой
Вот уже столько лет,
И ни как не узнаю,
Кто живой
Среди вас, а кто нет.
В ком из вас только мёртвая пустота,
Где она проложена - та черта,
За которой смертный от любви большой
Ради вас расстаётся с бессмертной душой.