В мраморе русских берёз
Прячется лёгкая грусть.
Тянет к земле холод рос,
Веткам тяжёл стылый груз.
Птицам чужд летний покой,
Гонят на юг их ветра.
В поле желтит зверобой,
Стала сухою трава.
Небушко так высоко,
Что не достанешь рукой.
Голос летит далеко
В мир высоты голубой.