Там, где война гиеною не рыщет,
а вздохи ветра мирного легки,
бредёт Судьба подслеповатым нищим
по полю, собирая колоски.
Состарилась она, поизносилась,
плетёт с трудом соломенный венок,
а я лежу, в траншею вбит тротилом,
не чувствуя ни рук своих, ни ног.
Судьба, Судьба, с венком ты запоздала,
живущим нужный, мне-то он к чему,
навеки пригвождённому металлом
в итог непрекращающихся смут?..
Сменилось время, я истлел до праха,
ростки живые мной не рождены,
зато, рванув хэбэшную рубаху,
других я спас от ярости войны!
2022г.