***

Дима Митчер
Крошится моё сердце, рассыпь его крошки в свой торт.
Однажы я поднял молот, я думал, что избран, как Тор,
Но мои руки слабели, не удержать им силу истерик и ссор.
Взял на себя слишком много, заурядный, маленький вор.