Я смотрю на портрет,
На нем Дед в длиннополой шинели,
Воевал за Россию,
Еще в ту, мировую войну.
В лихолетье пропал,
Повстречаться мыс ним не успели.
Он исчез навсегда,
Словно брошенный камень, ко дну.
«Просто, «вылитый» Дед» -
Мне не раз моя мать говорила,
Намекая, что я,
И лицом, и судьбою похож.
Куда делся, ты, Дед?
Где твоя затерялась могила?
Все не верят, что я…
Что с тобой повстречаемся всё ж!
Я рисую портрет…
Много складок в солдатской шинели…
Не расскажешь мне дед,
Не покажешь следы от шрапнели…
Налетал, как сокол,
Бородатый, лихой, бесшабашный…
И германцев колол,
Восьмигранным штыком, в рукопашной.
Я нашел тебя, Дед!
Много лет по архивам искал.
Чтобы строчечный след,
Что-нибудь о тебе рассказал.
Я прочёл этот бред,
Кто донёс, кто судил, кто забрал…
Не виновен ты, Дед.
Приговор - внук тебя оправдал.
Ты лежал в штабелях,
За забором тюремной больницы.
На дворе минус тридцать,
На тебе нет одежды совсем.
Ты, свободен, мой дед.
Будет внук твой тобою гордиться.
Даже если побег,
Не был признан побегом никем.