Промчалось время, но кровь кипит.
И раз в неделю меня штормит.
Вскрывая душу глубокой болью,
Внезапно сыплет на раны солью.
А кто-то шепчется за спиною:
'Ранен. Но не убит'.
И словно сыплет всё больше, больше.
Чтоб неповадно мне было дольше.
А я покорно, как труп замёрзший,
Лежу, терплю.
Я словно голая пред толпою.
Масштабы боли уже не скроешь.
Как никогда, не в ладах с собою.
Как никогда, зноблю.
Морально плохо, до дрожи в теле.
Система нервная на пределе.
И слёзы катятся, чуть заденешь.
В душе - потоп.
А в каждом вдохе - надрыв и ломка.
И беззащитность, как у ребёнка.
Внутри - дыра. В голове поломка.
Дышу взахлёб.
Мой путь тернист. И не всем понятен.
Мой путь есть - жизнь. В ней никак без пятен.
Все вереницы всех обстоятельств:
Оно - моё.
И люди те, что меня сломали,
Втоптали в грязь, на крови танцуя,
Самовлюбленно и зло ликуя,
Они - жнивьё.
Я выдыхаю... Я отпускаю...
Я как никто про себя всё знаю.
Я пуповину перерезаю,
Чтоб победить.
Не по характеру мне сдаваться.
Мне хватит силы с колен подняться.
Мне хватит духа
сквозь боль
подняться.
И их простить.