Полине Б.
Путь поэта – степная дорога
И манящая вдаль синева.
Затаил я в душе неглубокой
Золотые, как осень, слова.
Затаил и уже не скрою,
В сердце жарком, что бьётся едва.
Я застыл, окружённый тьмою
В той степи, где чернеет трава.
На пустой и сухой равнине,
В сердце нежном бушует прибой,
Волны грусти несутся к обрыву,
И уносят меня за собой.
И я знаю, однажды те волны,
С новой силой и грустью полей
Всё сметут, да никто и не вспомнит
Мою жизнь с нежной песней о ней.
Эта песня тебе знакома,
Только стоит легонько напеть.
Как любовь с материнским словом,
Она сможет тебя отогреть.
Пока песнь раскрывает мотивы,
Утопаю я в чёрных песках.
То – любовь или прочая сила, –
Не могу разобраться никак.
Я влюблялся всегда беззащитно,
Отдавая тепло всё и свет.
И навеки не станет мне стыдно,
Что уйду нелюбимым в ответ.
Тяжело мне прощаться с той жизнью,
Что лилась родниковым ключом.
Всё ушло, и в ней нет больше смысла.
Я не буду жалеть ни о чём.
Путь поэта – степная дорога,
В тех полях, где чернеет трава.
Затаил я в душе неглубокой
Что-то больше, чем просто слова.
Ты прости мою душу мятежную,
Не судьба отыскать ей свой край.
Эту песню последнюю нежную,
Мне на том берегу отыграй.
06 сентября 2021