Дремучий лес туманами одет, всё ниже ходит северное Солнце.
Всё медленней кружится веретёнце спешащих дней. Стал тёмным белый свет,
Не слышно птиц в затерянной глуши над рощей, холодами опалённой.
Лишь девочка в венке из листьев клёна латает крылья раненой души.
Она идёт босою по лугам, рассыпанные перья собирая,
Как память улетевшей белой стаи, - по тропам, перекрёсткам, берегам...
Здесь в поисках порушенных основ не плачется и больше не поётся,
Мелодия беззвучная несётся - я не молчу, но нет весомых слов.
Чем проще, тем честнее. Сизый дым укутал вновь грядущие дороги.
Мы потеряли многое и многих, но доброту – хоть в капле сохраним
И встретим Осень в юном сентябре под звездопад и дальних гроз раскаты.
И может быть, обнимемся когда-то, и нам не будет зябко на заре.
Там, за грядой, - речное серебро, к воде искристой ива косы клонит.
Как добрый знак – в раскрытые ладони с небес слетает белое перо.