Бывал на перепутье много раз,
впервые оказался на беспутье
и растерялся, уж не обессудьте,
не к жалости направлен мой рассказ,
он – исповедь перед самим собой,
пред близкими и, стало быть, судьбой.
Отчаянье – беда, не для меня,
но выхода с просветом нет в помине,
с кривой улыбкой на печальной мине,
пересекаю суматоху дня,
а к вечеру, с собой наедине,
звериный вой, стих заменяет мне.
Беспомощность – жестокий приговор,
обжалованию не подлежащий.
Оскал беды, не мнимой, настоящей,
куда страшнее выстрела в упор,
последний прогремел и был таков,
и нет тебя, вот – пара пустяков!
А пытка безысходности течёт
и длится, упиваясь продолженьем.
Отмахиваюсь я стихосложеньем,
но для беспутья творчество не в счёт.
Шарахаюсь то в темень, то на свет,
а выхода, как не было, так нет…