***
(Вход только для сумасшедших)
Каждое утро она приходит в мою палату, измеряет мне температуру, ласково расспрашивает о моём самочувствии, терпеливо выслушивает мой очередной бред, внимательно смотря мне в глаза, а затем торопливо уходит.
На этом этаже у неё несколько палат. В какой-то мере мне понятна её торопливость: мой монотонный и однообразный бред довольно скоро утомляет. В соседних же палатах лежат обладатели яркого, неповторимого, почти фантастического бреда, который можно слушать часами, и с которым мой, простой как мычание, конечно же, не может сравниться.
Несколько раз я пытался сымитировать этот чужой бред, но у меня ничего не вышло, и я вернулся к своему привычному.
Она подозревает меня в том, что я все прописываемые ею лекарства ежедневно и аккуратно выбрасываю в окно, и разумеется не права: на самом деле я смываю их в умывальник.
Я совершенно не хочу выздоравливать и покидать эту клинику: во-первых никто не даст мне гарантию от рецидива, во-вторых, что я там буду делать, за этим забором? Всё так же думать о ней? Но здесь она по-крайней мере ближе ко мне.
Подозреваю, что не я один ею болен... На днях у меня был очередной острый приступ, и вот уже несколько дней она меня не посещает, хотя, как я знаю, и просматривает регулярно ежедневные сводки о моём состоянии.
Сегодня один из больных, как и я, легкой степенью помешательства, сказал мне на прогулке, что никакой она и не врач, а такая же больная, только выдающая себя за врача, и болеющая чем-то гораздо более сложным, чем мы.
Не знаю, стоит ли этому верить. Она была всегда так добра со мной, у неё всегда такие печальные и мудрые глаза...
Хотя, с другой стороны, если вдуматься, человек пишущий стихи, априори не может быть здоровым, а то, что она их пишет, я доподлинно знаю, так как продолжаю читать их тайком.
В сущности мне жаль только одного, что мы болеем с ней, к моему огромному сожалению, не одной и той же болезнью...
***