Пегая осень
Пегая осень. Не знаю, как у вас, у меня еще не повторилась ни одна осенняя триада, даже близко не было сходства- никакого. Этот сентябрь скользкий, в мазутных пятнах разложившихся чувств. Эмоции исходят от деяний-поступков когда - то близких и родных людей, так, что становится понятно, - грязь накопленная годами, вырвавшись наружу, сейчас бродит по хвостатым улицам и аллеям. Не вляпаться в эту тяжелое, бункерное пространство не возможно, можно только еще больше его толочь и толочь. Скисшие звуки от хлюпающих ботинок непрерывно ползут по фракциям загрязненного тротуара. По- видимому, стрессы сделали свое дело. Холодно и гадко. Сквозь месиво поднимающегося масляного чавканья слышится… - Моцарт - «Маленькая ночная серенада». Минута, и нотный котел переработки включен. Постепенно сжигается грязное «топливо», замещая темные промежутки легкой зоной теплого простора. Игристым шампанским наполняются участки площадей и промежутки незнакомых улиц. Шаг постепенно становится уверенней. Гладкие капли вечернего света шепчут вечерние молитвы у макушек церковной колокольни. Маленького пони, везущего сияющую от восторга девочку с огромным желтым бантом, медленно ведут с поводка. Он - разношерстная часть этого многослойного сентября, кстати, он как и я сейчас, вороно-пегой масти. - «Подождите, я с вами!».