Да будут нам хлеб и огонь, и вода,
И ключ потаённого рая,
Но камни впиваются в ноги тогда,
Когда мы на них наступаем.
Мы их собираем в мешки и в подол,
Возносим по лестницам шатким.
И к скорому времени будет костёл
Особой готической кладки.
И яркие краски цветных витражей
Пронзят полутемные своды,
И благостной волей великих вождей
Молитву подхватят народы...
Теряются в храмовых арках слова
О ложной и истинной вере.
Но, чтобы художник на них не писал -
Стена изнутри будет серой.
И сколько бы раз не ударили в медь,
Приход зазывая на службу,
Над площадью колокол будет звенеть
Покуда не дремлет послушник.
Ответь же мне, инок, поправшие смерть,
Все эти преданья и были… -
Гусиные перья не будут скрипеть,
Коль ключник не выдаст чернила?
Коль камни обозники к вам не свезут
И мастер не будет рукастым -
Свершится ли в городе праведный суд
И будет ли истина счастьем?
И инок ответил. Сказал как связал
И звон колокольный, и фрески:
«Не все то увидят слепые глаза,
И в зримом царит неизвестность.
Сплетаются дни, словно четки, в года.
Порой их и вовсе немного.
А камни впиваются в ноги тогда,
Когда мы идем по дороге».
09.09.2022