Вновь пересчёт фарфоровых слонов,
Гуляющих по росту на салфетке.
Из лунной горсти падают таблетки
Для нереальных, в спящем мире, снов.
Но я прошу мгновенье: не разрушь,
Что не легло на бледные страницы,
Что тенью слабой пало на ресницы.
Дорожкой по щеке стекает тушь.
Послушно головой кивает слон:
- Она у нас, однако, поэтесса!
Рассвет румяный свежего замеса.
А я кричу ему: Продлите сон!