Хватив с утра настоя чабреца,
на Ким Чен Ына, оченно, похожий,
пишу Вам не от первого лица,
царапаю письмо от первой рожи.
От первой рожи Первому лицу,
приближенного к Богу, государства:
Хочу, как Феодора, к праотцу
пойти, через "Воздушные мытарства"!
Земные я не смог преодолеть,
удобно жить, когда в грехе и блуде.
Финал один у жизни — это смерть.
Небесный суд пусть павшего рассудит.
Небесный суд и грешник —парадокс,
как всё, что выше, ересью смердящий.
Как неортодоксальный перекос,
несправедливый и ненастоящий.
Кому ещё писать мне, как не Вам,
тому, кто крутит мир причинным местом?
Когда уже обед, а значит в хлам
встречаю я испанскую сиесту.
В толпе перекроённых власяниц,
среди кликуш с прогнившими крестами,
уже тошнит от добрых светлых лиц,
найти одну бы голову с мозгами.