Картина, за душу беря,
насквозь ознобом прошибает...
"Уже не важно, чей снаряд," -
шепчу отёрпшими губами...
В порыве страха и любви
тела, сплетённые навечно:
один осколок на двоих
нанёс смертельные увечья.
Дом на окраине села
стал усыпальницею просто,
где мама сына обняла
в десятке метров от погоста...
Глаза её закрыл я сам
и встал с усилием немалым...
Гуляет ветер в волосах
таких же русых, как у мамы...