И проступают снова письмена
На внутренней подкорке мирозданья,
Таящей все сокрытые желанья
В час бодрости сознанья, плоти - сна.
И проступают пламенем в кости,
Неведомым проклятием забытых,
И светом звёзд угаснувших облитых,
И тех, кто не успел сказать "прости..."
И росчерком пера с корою ржавой
И бранным словом вырвутся сквозь кость
В наш бренный мир. Сокрытый плотью гость,
Рожденный духа сном и размышлений лавой.
И тут он места тоже не найдёт.
Ни в свете дня, ни в смерти волн об скалы,
И сколь величественно не были, сколь малы,
Он раб иных, негаснущих господ...