Л. П.
Четыре женщины не юношеских лет,
влюбленные в соленую свободу,
подальше от заезжего народа
как в белый храм вступают в белый свет.
Четыре грации, четыре новых евы,
спускаются на берег каменистый,
с прибоем делят пенные напевы
и сестринское шепчут эфхаристо.
Четыре женщины, заплыв по окоём,
на берегу три сорта винограда –
желанная, заветная отрада
дарована несладким сентябрём.
Четыре инь, четыре близких края света,
четыре чайки реют над волнами,
и каждая – счастливая примета
того, что, может быть, случится с нами.
Они вернутся, и кто глиной и огнём,
кто кистью, кто стилом об этом вспомнят,
и вновь задует бриз в одной из комнат
в мороз под пятьдесят, январским днём.
Четыре грусти, и четыре долгих взгляда,
и тёплые объятья на прощанье,
и данные четыре обещанья
о новой встрече, большего – не надо.