Клён под дождём промок, дрожит,
Бесщадно его треплет ветер.
А одинокий жёлтый лист
С тоскою думает о лете.
Он вспоминал, как шелестел
С другими листьями на клёне,
А осенью осиротел,
И так хотел в её ладони.
Она сидела иногда,
Здесь летом, спрятавшись от солнца.
Она его любовь, мечта.
Он думал, что вот- вот сорвётся!
Уткнётся в милое плечо,
И аромат волос вдыхая,
Всю зацелует горячо,
Со вздохом :"Милая, родная".
Мечта осталась, лишь мечтой.
Вцепилась в него крона крепко.
А он поссорился с листвой,
И ненавидел эту ветку.
Вот наступили холода,
Лист развевался жёлтым флагом.
Она пришла, но не одна.
Он задрожал, упал, заплакал.