Ты читаешь мои стихи натощак,
Запивая их ритм свежесделанным фото.
Кто - то скажет, ты - гений и вурдалак,
Но а я промолчу на глумленья народа.
Кто - то скажет, ты - пресный и пустоцвет,
И в тебе ничего нет, помимо картинки.
Только в этом стихе будешь мною воспет
И по нотам пропет без единой запинки.
Как меж нами нашлась полуявная связь,
Если сыграно было так мало аккордов?
И плетется из слов монохромная бязь,
Расстворяясь в полуденной млечности фьордов.