Я не стал: ни отцом, ни поэтом
Эту жизнь я проспал на лугу.
Все печали видимо в этом,
Кроме строк, что ещё смогу?
Нету сил уже, что-то пытаться:
Я растратил себя в жизни той.
Может рано ещё мне сдаваться?
Впереди не последний бой.
Вёл с природою часто беседы,
Не боясь показаться чудным.
В своём сердце искал ответы,
Был всегда в разговорах прямым.
В тишине благодатного мига,
Отпускал вдаль и чувства и мысль.
Здесь и тайна в листве и интрига,
Слышно в шорохе: остановись!
Мне босому, пел ветер привольно:
Шевеля моей юности чуб.
Я резвился с улыбкой довольный,
Слыша сердца счастливого стук.
А теперь я другой, не бойкий
А как жёлтый на ветке лист.
И давно я уже не стойкий,
Так, как прежде, не выдам свист.
И печаль моя больше неба -
С ней тревога длиннее рек.
И скрипит моих лет телега,
Я старею: быстрей жизни бег.
11 Сентября _2022 /