Мне как-будто снова шестнадцать лет ,
Я верю сказкам, вижу цветные сны.
В тёмных подъездах, в отпечатках,
Навсегда ,
Останется чей-то секрет ,
Накуренной, пьяной весны.
В подворотнях теряемся городских,
Чужих квартир, нежданных звонков,
Наплевав на родительский запрет,
А я, для кого-то пишу свой первый стих
В тонкой тетрадке, в клетку ,
Веришь ?
Ещё не зная ,что такое интернет.
Мой поломанный велосипед,
Летит,
Разрезая воздухом лёгкие ,
Обречённо падаю.
Дни бежали спотыкались ,
Иногда мокрые ,
А иногда, внезапная встреча,
Пахла мятою.
Память набивалась до отказа,
белой ватой,
И всё было по-другому .
Я ждала на крыше, чужого дома,
Птицу крылатую,
Её изображение ,
Татуировкой синих облаков,
Нарисовало на коже моей ,
Гематому .
21.08.22