Сентябрь мнёт рассудок лучше водки,
И если с ним приходят холода,
То на луну поют уже не волки,
А раненая вечностью душа.
Спешат часы на башнях, на запястье,
Хотя за окнами не видно ни черта,
Но до рассвета ждёшь уже ненастье,
Такого, что прям паром изо рта.
На мнимость нет расчёта, как на верность,
И нет сомнений в росчерке пера,
Однажды недосып прикончит нервы,
Но сна не будет, точно, до утра.
А ночь ведёт себя заядло, потаскуха,
И потому так страшно наяву,
Наедине остаться с собственной кукухой,
Нет пользы от такого рандеву.
Уставы сплошь написанные кровью,
Суставы, что давно впитали боль,
Сентябрь так изящно полон скорби,
Что непонятно - фаза или ноль.
Что темнота чертёж даёт квартире,
Как кипу лонжеронов и нервюр,
Скрепленных на бернуллевском шарнире,
Увражем неоконченных гравюр.
И мнимость без расчёта, как и верность,
И нет сомнений в твёрдости пера,
Нехватака сна однажды кончит нервы,
Да только не закончится игра...
11.09.22.