Как листья пробиваются слова,
из клейких, напоенных жизнью почек,
и через руку, сквозь неровный почерк,
из скрытого, иного естества
они звучат, описывая миг,
ложась на гладь линованной бумаги,
и кончик ручки, точно кончик шпаги
пронзает образ, что из них возник.