Рыжеют заметно луга.
Хмелеют родные закаты.
Куда-то бегут облака…
шумят на камнях перекаты.
По бабьему лету тепло.
Летят по садам паутинки.
Осенняя проза зело
листает по счёту тропинки.
Куда-то иду, не пойму…
знакомое всё, всё родное.
Ужели и есть одному
с прошедшего лета былое…
ветрами слагается стих,
рифмуя обыденно строки,
осеннею думой он чист,
раним, но листами осоки.
Куда-то бегут облака…
хмелеют родные закаты.
Рыжеют заметно луга.
Шумят и поют перекаты…