Дни лета умчали, и осень в начале
печально стоит у ворот.
Но радуюсь тайно сентябрьской печали,
она меня к роще ведет.
Там будто сулит утешенье туманом
и шелестом мокрой листвы,
осенним обманом, что жизнь постоянна
и с новой начнется главы.
Как ветви, с которых листва, опадая,
опять возродится к весне.
Как будто не точка стоит — запятая,
чтоб дать продолженье и мне.
Но в роще иные слова прозвучали,
листвой утомленной шурша:
«Возрадуйся временной этой печали.
Ах, как же она хороша!»