Люблю я теплый летний дождь
Его журчание в ночи
И сны, которыми плывешь,
Как через бьющие ключи.
Так сладок шепот за окном
Листвы и капель дождевых,
Шуршащих рядом тихим сном
В потоках нежно-голубых.
И сон, размытый, как пейзаж,
Прозрачный, словно акварель,
Мерцает меж фонарных чаш
И сыпет блестки на постель.
Совсем не тот осенний сон –
И скучен, и печален он.
И в золотом его вине
Уже есть место седине…