Муза пашет на своих небесных грядках, –
Ей, осеннею порой, не до меня!
И скучает белоснежный лист в тетрадках, –
Не седлает Муза рыжего коня.
Конь играет, застоялся, просит воли,
С ветром бы наездницу домчал!
Скоро вспыхнут кроны по земной юдоли.
Он, подковой, чётко ритм бы отстучал.
А она ритмично б на ухо шептала
Золотые и стозвонные слова…
Я бы их без промедленья записала,
Только точку бы мне смазала листва!
Ах, как жалко, что все «бы» не состоялись, –
На земле, как в небесах, сейчас страда!
И на лист слова случайные сбежались,
Затоптались тут, как дикая орда.
Призвала я их к покою и порядку, –
Как-то встали, но не сразу, в этот стих.
Я взглянула и отправилась на грядку…
Чем я хуже Музы? Осень, знай своих!
13.09.2022 В.Тен