Покинет меня боль
однажды в воскресенье,
и навестит восторг –
наивный, озорной.
Побудь-ка, друг, со мной!
Развеешь настроенье
и принесёшь погодку –
не летом, так зимой.
И отряхнётся грусть,
посмотрит недовольно:
– Чего смеёшься, ты?
Забыл, зачем живёшь? –
Отвечу:
– Ну и пусть!
Чай, мне совсем не больно,
коли бросают в дрожь
меня мои мечты.
И –
двинусь вновь вперёд,
ведомый лишь надеждой,
совсем не тот, что прежде, –
совсем наоборот!
Никто не узнаёт
меня, –
и это классно!
Да будет всё прекрасно –
Судьбе наперекор!
С ней спорю до сих пор…