Когда навалится усталость
от будней, ноющих в спине,
от невозможности остаться
с самой собой наедине,
бросаю всё, иду на берег,
поросший бархатной травой,
где можно верить и не верить
в Него.
Река-целитель не отпустит,
неогранённых слов не смыв –
в тягучем угро-финском «musta»*
ищу неоспоримый смысл.
Глазами горизонт дырявлю
в своих эмоциях простых
и распадаюсь мелкой рябью
по глади Мсты.
Как странно: видится иначе,
иначе дышится, когда
становится совсем прозрачной
в ладонях «чёрная» вода.
На солнце удивлённо щурюсь:
в кувшинке дремлет стрекоза,
на глубине дрейфуют щуки...
как сотни лет назад.
* musta (фин.) – чёрный
Для «Чёрно-белый эпиграф» на Выходе Из Под Контроля
"Итак – начинается утро.
Чужой, как река Брахмапутра,
В двенадцать влетает знакомый.
«Вы дома?» К несчастью, я дома.
(В кармане послав ему фигу,)
Бросаю немецкую книгу
И слушаю, вял и суров,
Набор из ненужных мне слов.
Вчера он торчал на концерте –
Ему не терпелось до смерти
Обрушить на нервы мои
Дешевые чувства свои"
С. Черный
Илл. С. Черкашин "Течёт река Мста"