Размашистый почерк - акценты руки.
Чернила мутируют в строчки.
Сжигаются утром черновики,
Но снова рождаются ночью.
Паук в паутине - я, в центре стола…
Но муза в мой плен не попала.
Ни строчки…Она будто рядом была,
И в долю секунды не стало.
Глубокая, томная, белая гладь
Листа, остаётся не винной.
Я снова пытался…Опять и опять
Но ночь…Ночь была слишком длинной.
Я ждал с нетерпением бледный рассвет.
Я ждал, чтобы птицы запели.
Но нет…Нет, ещё раз…И сто тысяч «нет».
Ночь нежно сопит в колыбели.
Курил. Отвлекался. Пытался забыть.
Забыть, что надежно укутано в строчки.
Но, есть аргумент, тот, что не перебить:
Зачем тогда нужен мне почерк?!
Писать? Да наверно...Вот только о чем?
О том, что мне душу тревожит?
Возможно...но лучше об этом потом.
Чуть позже…Наверно…Быть может.
Сейчас напишу о прекрасном, большом...
О светлом…Но не случилось.
Оставлю как есть…Не дописанный том
Как будто все это приснилось.