Вновь поэту снится тот же сон: небо в небе с чистого листа,
Строки сбились в стаи и, скуля, отходную правят до утра...
Он, в плену кубических картин, колокольно пишет в дневнике:
«Как же тошно от дыханья стен, если Музы нет, и налегке
Рифмы не идут - сплошная боль льется черным кофе через край».
А за дверью мир менялся вспять, хоть его по-прежнему меняй.
Пролистай, перепрошей, забудь, отпусти вчерашнее вовне.
Пусть перегорюет, пережнёт зёрна на ржавеющей луне.
Пусть хранит нас вечно кто-нибудь в это время задом наперёд:
Небо ночью видится чужим, но оно по-прежнему
твоё.