Листья падают, порхают.
Засыпают бугорок.
В нем лежит пацан, родная
Мне кровиночка, сынок.
Нет не имени, ни года.
И награды нет за то,
Что судьба его такая,
В высшем свете все хитро.
И глумится даже Осень.
То листвы насыплет слой,
Ветер баловень несносен.
Разгребет их как рукой.
А еще взорвут три раза,
С хитрецой, тот бугорок.
Тот клочок земли, зараза,
Посетит лишь холодок!