как странно пролетело лето...
гора стихов, станок - не человек,
ты мне похожа на того атлета,
который на фальстарте сдал забег.
заметно потускнели твои строки,
вчерашний блеск рассыпался в крупу,
не продолжай выдавливать все соки,
кусая перед зеркалом губу.
оставь как есть, мы были так похожи,
выкладывая душу на стихи,
я чувствую по слову запах кожи...
ты поменяла, кажется, духи.
и изменилась...где же твои чувства?
одни окаменелости внутри,
и вместо солнца, солнца как искусства,
в душе остались только фонари.