Всё проходит, остаётся память,
но сегодня у неё нет мочи,
мою боль былую там оставить,
где нет бликов уходящей ночи.
Темнота такая, что не видно,
как любил – и только не забылось
то, за что когда-то станет стыдно,
то, что мне под утро вдруг приснилось.
И опять томит круженье прежних
образов, несущихся невнятно,
среди лиц сияющих, нездешних,
вижу лишь одно. И мне понятно,
что придёт в последнее мгновенье,
словно никогда не уходило,
то, чему не будет продолженья,
то, что станет, несомненно, мило.
15.09.2022