Погода гаже, ветер злей, и дни проходят, как один,
Стремясь, замкнувшись в липко-серое кольцо,
Меня поймать. И в отражении испачканных витрин
Я не могу узнать знакомое лицо.
Под вой потрепанных машин, под недовольный гул речей,
В лучах последнего осеннего тепла,
Я смог услышать, как в симфонию замшелых кирпичей
Вплелась рапсодия разбитого стекла.
Небес сереющий агат, грозы бесформенный базальт,
Светила тусклого холодный диаспор.
Под торопливыми шагами разверзается асфальт,
Рисуя трещин удивительный узор.
По кромке лёгкого дождя гуляя, словно по ножу,
Я нахожу источник сил для новых грёз.
И в молчаливом уважении, когда я прохожу,
Стихает слабое ворчание берёз.
По лабиринтам проходных, пропахших сыростью дворов,
Сквозь длинных арок неестественную мглу,
Гуляет пища для порядком запоздавших комаров,
Не меньше нашего скучавших по теплу.
За мной следят пустыми окнами горелые дома,
Чарует разум мокрой пыли аромат.
Быть может, ум сошёл с меня, а может, я сошёл с ума.
Неважно, право.
Осень.
Сырость.
Листопад.