Пишу, пишу, и всё не то.
Не то, не так и не о том.
И снова скомканный листок
Летит в корзину под столом.
То рифма кажется плоха.
То хороша, но чувства нет.
То не стихи, а чепуха…
Нет, не поэт я… не поэт…
А мысли есть. И не одна.
И чувства, однозначно, есть.
А тут ещё пришла весна.
Ну как опять за стол не сесть?
И я опять пишу, пишу.
Или в корзину, или в стол…
Когда пишу – я не грешу.
А, значит, есть какой-то толк!