О той России мало говорят,
где льют дожди неделями подряд,
по грязи подорожной не пройти,
а солнце трое суток взаперти.
В глубинке неприметной, у болот,
который год обиженной живёт,
надеясь, что и к ней когда-нибудь
за мудростью и опытом придут.
А здесь, в тени полесья, кто бы знал,
истоки неразгаданных начал,
немеркнущие краски для икон,
волшебный колокольный перезвон,
наличники резные на домах,
мозолистые руки работяг,
цыплята озорные под крылом
и бабушкины песни о былом.
Не принято о грустном напоказ.
Заветное скрывается от глаз.
Живёт в избушке где-то у болот,
надеясь, что признание придёт.
***