Зима наступает быстро в этом году.
С февраля часть этого мира пропала, сгорела в нашем рутинном аду...
Жизни идут по кругу, в центре которого трещит фитилек запала,
Чёрные ветви стремительно оголяются и тянут навстречу иссохшие пальцы, хороводом дня мёртвого карнавала...
Ты пишешь много слов и смыслов, потому что иначе никак не выплеснуть то, что на петле души омертвевшей зависло,
Болтаясь, как на перекрёстке дорог, где ждёт только голодный ворон, начищая крепкий клюв, потому что глаз ему мало, а всё остальное днем раньше иссохло и бесследно пропало...
Ты думаешь: лучше бы дочь, только где-то уже подрос злобный мальчишка, который, объединившись с подобными, не даст девочке вырасти,
для него все девчонки делятся на съедобное и несъедобное,
Его не научили жить жизнью спокойно, а не идти под нож для чужой денежной доблести.
Ему не подарили щенка, не обнимали поцарапанные коленки, его просто выбросили из рук чтобы было быстрее,
А девочка ещё слишком мала, вот и она опять до одуванчиков добежать не успела,
Сколько ещё их понадобится, мелких, недорослых, смехом визгливым
отпугивающих поджатые губы бабок скамеечных,
сколько мешков непрозрачных будет набито для свежепобедного патриархально-елейного трейлера?
Ответ неизвестен, как в вечной задаче, оставленной гением, но превращенной в мем идиотский от незнания азбуки и жопного чтения...