В следующей жизни (я уверен в этом)
Станет по-другому всё, что только есть.
Я уже не буду плохоньким поэтом -
Всё равно в "десятку лучших" мне не влезть.
Не смогу я словом рисовать закаты,
И пурга мне песни не захочет петь,
В парк осенним утром не пойду, поддатый -
Посмотреть, как в кронах догорает медь.
Не заплачет больше сердце от печалей,
Что холодной ночью в душу залегли,
Не услышу даже то, о чём кричали,
Уплывая клином, в небе журавли.
В следующей жизни станет всё иначе:
Позитивным, бодрым буду, бла-бла-бла...
Буду я богатым. Ну, а это значит -
Через край счастливым. Вот и все дела.
Стану каждый вечер я считать доходы,
Потирая руки, слушать звон монет.
Всё жаднее, толще буду год от года,
Цель себе поставлю - жить до сотни лет.
И по дому будет мой маршрут расписан:
Сейф-компьютер-кресло-выпивка-кровать.
Будет ли, однако, в этой жизни смысл...
Да и жизнью это можно ли назвать?