To My Old Friend Bruce, To London
(Старинному другу Брюсу в Лондон)
I
Good morning! Друг старинный, Брюс!
Тебе вновь не сидится - ты в разъезде.
К своим годам зимы ты не обрюзг,
Шотландский Бог, которому лет двести,
Как будто сам туманный Альбион,
Ты столько видел в этой хмурой жизни!
Сам Цезарь для тебя - центурион.
Патриций ты при жизней дешевизне
II
Твой Бог тебя привёл в мою Москву
И знаешь ли, улыбчивый прохожий,
Наводит Кремль наш на меня тоску,
Когда сарказм твой чувствую я кожей
И просто наблюдаю из окна
Я дом напротив, тот, что для элиты,
Где каждая деталь обагрена
Чужой слезой, что так впитали плиты.
III
И, знаешь ли, что вижу пред собой?
Совсем иной, чем был когда-то, город.
Старинный болт - но с сорванной резьбой -
Гонцами с гор давно он переборот.
И гайкою давно он проржавел...
А в Лондоне? Как там? Всё те же негры?
И много ли заморских каравелл
Везут с Кавказа семена эфедры?
IV
Как жаль, что ты умчался из Москвы,
Жену оставив на ворон скрипучесть.
Там, за Ла-Маншем, планы каковы?
И ждёт страну ветров какая участь?
Я не ручаюсь точно, но скажу,
Увидев мая первые порывы, -
В столице жизнь подобна миражу,
Где взгляды и надежды так паршивы.
V
Где, как спиртное, стоит молоко,
И где ещё, представь себе, намедни
Я видел под замком “Мадам Клико,
De La Comete”! В Храме на обедне
Старухи все - собранье мерзких ведьм
Оплакивают лишь красу былую.
Прости меня, но как им верить, ведь
Все, как одна, они напропалую
VI
Лишь извергают ненавистный смрад:
Все комсомолки или с партбилетом
Как этот мне противен маскарад!
И чернь их юбок даже жарким летом
Наводит на меня лишь мысль о той,
Что била на меня челом поклоны,
Когда я вырос без любви святой,
Мать умерла. Но вот её же клоны!
VII
И сколько их по матушке-Руси!
Былых шалав, что сняли мини-юбки.
Поверишь ли, ты у меня спроси -
Я верю ли? Отвечу - взгляды хрупки
Всё от того, что стал московский поп
Совсем иным, чем умерший учитель
И с ним ушла святая вера в гроб -
К чему же столько лживых челобитий?
VIII
На это всё глядит опять весна.
И горько ей из-за дорожек в соли,
Она теплом на юг унесена.
А мне для лета надо - в кровь мозоли -
Чтоб заработать на полёт туда,
Где моря синь и для жены отрада.
И сколько нужно положить труда,
Чтоб на неделю вырваться из МКАДа!
IX
Поэтому, мой друг, тебе респект!
Мечтаю я, как ты - летать в пространстве:
Снять в Риме яхту… боже… хоть мопед!
С Любимою творить в ином убранстве -
Без аллергии на чванливых пыль -
Уездных баб и мелочных в поступках
Энкавэдэшных морд, где правит стиль
Банальной сволочи... О, как их много в сутках!
X
Но, к счастью, за окном опять тепло
И сорвана бумага с рамы древней.
Смотрю на мир сквозь битое стекло
И сравниваю вид с твоей деревней
Где ты на время держишь статус-кво,
Где жизнь твоя кругла, а не квадратна.
И лишь не понимаю одного:
К чему тебе лететь сюда обратно?
01/05/2018/17:30
НКК 19:53
ВИДЕОВЕРСИЯ:
https://www.youtube.com/watch?v=zAdm3GZ4zn0&t=8s
Second letter to old friend Bruce in London from Moscow
(Второе письмо старому другу Брюсу в Лондон из Москвы)
I
Good evening Bruce! опять тебе письмо
Я вывожу с надеждой на доставку.
Теперь на русскость в Англии клеймо
Когда же, друг, прикроют эту лавку?
И даже королева не смогла
Преодолеть бездарность поколений
И смог английский сожрала зла мгла
И больно встать как с траурных коленей!
II
За что скажи такая вот напасть?
Твой дымный остров - остов от эпохи
И там и тут одна и та же власть
И там и тут одни и те же блохи.
Кровь без зазренья так же всё сосут
И, прикрываясь идеалом мира
Давно разбили радужный сосуд
Лишь только б не испачкать честь мундира.
III
Да-да, мой друг, у нас опять война.
Название придумано иное.
Толпа зевак как стадион буйна
Не обойти Отчизну стороною.
И всё смешалось - но не те слова
Бездарности вещают о великом
Нефтяникам как и всегда лафа
И правду вновь узнать лишь по уликам.
IV
И всё это похоже на провал.
Ведь тридцать лет растили эту нечисть.
И тот кто это всё года кувал
Не он за Русь Святую встал калечась.
И не его там дети полегли
Аллею Ангелов ведь восемь лет растили!
И вот войны раздуты вновь угли
По ящику вновь хаки в моде стили
V
Капитализм, патриотизм, и боль…
Так всё для фронта? Всё ли для победы?
Чинуши все и поперёк и вдоль
Насквозь прогнили - сатаны полпреды.
Мой президент - он, слава богу, жив
Но что один он - в поле разве воин?
И, как средь олигарщины нажив
Фронт сохранить средь воровства пробоин.
VI
И забивают дыры хрусталём
Невинных душ, и патриотов кровью
На кухнях вновь друг-другу в уши льём
И горькую мы пьём назло здоровью.
И дети наши не готовы пасть
Отдавши жизни за режим и веру.
И вот летят в войны горнило пасть
Не многие на встречу Бундесверу.
VII
И всё это как будто бы игра
Агитки все под звуки Голливуда
И мирной жизни впилась в нас игла
И на телеэкранах столько блуда
И не объявлен явно новый враг
Хотя о нём все уши прожужжали
В карманах, в головах такой бардак
Никто не вспомнит нынче про скрижали.
VIII
Все ждут побед и новенький айфон
И там и тут жаль изменений мало.
И где же на Руси набатный звон?
Реклама лишь и только лязг металла.
И только в Грозном сто процентов “За!”
А тут в Москве зажравшиеся хари.
Святых взирают молча образа
Там, на Донбассе средь развалин в гари.
IX
Всем миром покупать бронежилет
Китайщину, а то похлеще - НАТА
А дальше путь - в один конец билет
Ах сволочи! Срываюсь я до мата
Дружище Брюс, я правда не пойму
Не рыба и не мясо обстановку
Так что хотел я? Всё ж вернусь к письму:
А знаешь, приезжай к нам на зимовку!
X
Окольными путями добрый друг
Ты прилетай - есть чай и место в спальне
Мы нашей дружбой сей порочный круг
Давай замкнём и как в избе читальне
Внимательно ты всё перечитай
Садись в авто и к нам с женой до лета
Прибалтов ты забудь - через Китай.
Иль наскреби ты фунтов для билета.
16.09.2022 4:10
Одинцово. Россия-Матушка.