Степь, ковыль, да тусклый свет,
И дожди косые.
Расстаются, прав поэт,
Навсегда в России.
Я пишу себе сама
Письма без ответа.
Где-то белки в закрома
Растащили лето.
Хрупок горький шоколад -
Счастье неделимо,
Люди лучшего хотят
Для своих любимых.
Но Хранители Времён
Нас с тобой не спросят,
Тёплый выключат сезон,
И наступит осень...
N-N