Над рощей в жёлтой акварели
в пространстве голубых равнин
крик, голос плачущей свирели -
курлычут в небе журавли.
Неспешны, плавны взмахи крыльев,
в потоках воздуха - плывут.
И вот почти за лесом скрылись,
и, как всегда, с собой зовут.
Вдали темнеет вереница
на юг летящих журавлей.
Отставшая стремится птица
за ними вслед, к судьбе своей.
Играет луч в осколках-льдинках
остывшей заводи реки,
дробится множеством искринок
в озябшей лодочке руки.
Как дорог мне мой берег-пристань!
Сюда, к нему всегда лечу.
А жизнь - жеребчик норовистый,
но я другой и не хочу.
За рощей в желтой акварели
исчезла стая журавлей.
Я буду ждать их до апреля,
до талых рек, парных полей...
Душа моя сроднилась с ними:
вдаль устремясь, вновь прилетать
в края, что на чужбине снились,
где любят и умеют ждать...