В этом доме - никого.
На окне букетик чахлый.
Если пыль стряхнуть с него -
одиночеством запахнет.
Домовой сидит в углу,
головою вертит грустно
и следит, как по стеклу
лунный свет скользит искусно.
С ним нельзя ни петь, ни пить,
ни воздушный замок строить...
Что же, так тому и быть:
домовому - домовое.
Он нисколько не хитрит,
если в ноль часов зевает, -
дверь за мною изнутри
закрывает как хозяин.