Милая, пресветлая Россия!
Праведная, грешная – мессия!
На подиум, порою, как на плаху,
Последнюю распишешь ты рубаху.
Листа осеннего роскошная камча –
Тускнеет золотом старинным.
Лучей и тени схватка горяча
На бирюзе твоей с аквамарином.
Ты, мода, невозможное дитя.
Земля раздвинется, как сцена,
И тяжела и драгоценна
Внезапно форму обретя.
Я Моде верной остаюсь,
И ей, как женщине-сдаюсь.
И в этом, видимо, причина,
Что побеждать умею, как мужчина.